Crescem palavras sem som,
Doridas e rimadas,
São pedras atiradas
Que o vento nos atiçou.
Só a sorte de sentir
Mais profundo que ninguém,
É maior que a dor do mundo
O amor que não se tem.
Dizem que poeta é louco
Boémio sem condição,
Digo sim!...
Ainda é pouco,
Do meu pobre coração.
10/06/07
MC
